Prendre le Lyon-Strasbourg. Trouver une place assise dans le troupeau de lycéens, de bidasses en permission, de businessmen revenant au lit conjugal. Partout des empilements de sacs à dos, de valises, de baluchons et autres bagages que j'imagine gorgés de linge sale, de revues cochonnes et de capotes prêtes à l'effraction d'une partie intime. Un vendredi soir d'interne de pension religieuse.

A 15 ans, on a sans s'en rendre bien compte le pouvoir d'embraser les regards et gonfler les braguettes. Ce soir-là je laisse passer ma gare de destination. Une première. Trop crevé, trop chaud, trop enivré par les parfums d'aisselles, de nuques taurines et d'entrejambes en rut. Je descends à la prochaine; il faudra prendre un train en sens inverse et sans billet.

Ciel noir, lueur jaune pisse des réverbères, astres jumeaux d'un regard bleu virant à l'orage. Il est Fusco, Fusilier Marin, flirtant avec la trentaine et la gueule taillée dans la pierre brute du devoir. Rustre et fascinant. Planté sur un quai de gare comme un pieu dans mon âme, son corps est tout en arrêtes saillantes, en surplombs, en dalles que je rêve de conquérir. Il porte sa beauté comme une arme; la glace de ses yeux éventre les chaloupes qui roulent sur mes lèvres. Ma gorge s'emplit d'écume.

Le Fusco monte derrière moi, s'installe dans mon compartiment et grommelle un salut en forme d'ordre. Ce vieux train, puant de souvenirs et de secrets, nous emporte en gémissant par une campagne aux courbes et recoins mille fois pénétrés dans les deux sens. Je laisse défiler les ombres qui nous épient à la fenêtre, surveille la lueur intermittente et double qui m'appelle à son rivage, à mon naufrage. Il me regarde.

"Tu aimes la queue ?"
Il lance la question sans vaciller, précise, impitoyable, grenade dans ma chair. L'explosion ravage ma pensée, embrase mon corps comme la paille et le réduit en papillons de cendre que je ne peux retenir. Les ombres se pressent à la fenêtre en prévision du saccage. Il attend sa réponse.

"Je n'sais pas, M'sieur."
Je n'ai jamais rien fait que dans mes rêveries adolescentes, sitôt pardonnées pour à peine quelques prières appliquées.

"Comment ça tu ne sais pas? T'en veux ou t'en veux pas, c'est pas compliqué !"


"Oui M'sieur, j'en ai très envie mais vous seriez le premier."
"Un puceau. Putain, j'les attire! Tu sais te branler au moins ?"
"Oui M'sieur!"
"Alors c'est la même chose, sauf que tu vas me le faire."

L'ordre n'est pas ouvert à négociation. Je fais face aux premiers éperons granitiques de mon ascension. Je m'y heurte et blesse mon visage, plaqué à la paroi rigide par une main que je ne vois pas et qui me broie la nuque.

Pour ceux qui n'auraient pas reçu leur petit brin de muguet aujourd'hui, je vous offre celui-ci. Ce n'est pas grand chose, mais c'est de bon coeur.
Plein de gros bisous à tous.

Peindre avec les mots ce qui se passe de mots

Je suis, je préfère, j'aime...

Les blondes ou les brunes ?

Un chef de gare aux yeux magnifiques

Ton sourire multiplie ses rayons
berce mon coeur où frémissent et percent
les premières fleurs de saison

Peinture : "La vie en rose" de Steve Walker

Oh ! l'absence ! le moins clément de tous les maux !
Se consoler avec des phrases et des mots,
Puiser dans l'infini morose des pensées
De quoi vous rafraîchir, espérances lassées,
Et n'en rien remonter que de fade et d'amer !
Puis voici, pénétrant et froid comme le fer,
Plus rapide que les oiseaux et que les balles
Et que le vent du sud en mer et ses rafales
Et portant sur sa pointe aiguë un fin poison,
Voici venir, pareil aux flèches, le soupçon
Décoché par le Doute impur et lamentable.

Toutes les couleurs sont admirables, mais une les surpasse toutes: celle du coeur.

All colors are admirable, but one outdoes them all: that of the heart.

Todos los colores son admirables, mas uno de ellos les supera a todos: el color del corazon.

J'aime cette brasserie; j'y accoste parfois pour échanger quelques rires avec des amis.

Un quidam arrive, flanqué de ses copains. Il m'écoute entre deux grognements vers ses potes; ses regards s'immiscent dans notre petit groupe.

"T'es pas un peu pédé, toi?"

Ma réponse fuse comme un orgasme qu'on ne peut plus retenir: "Pourquoi, t'es en manque de bite? J'te préviens: tu fournis les capotes et le p'tit déj!"

Ses potes recrachent leur bière par les naseaux. Lui grimace un sourire maladroit.

Qu'on me traite de pédé autant qu'on veut: ce n'est que pure vérité. Je ne souffrirais pas, cependant, qu'on me cru un lâche.

Une pensée pour celui qui me manque. Ses yeux de glace, ses cheveux blonds, son uniforme... son sourire complice. Il est beau mon chef de gare!

Il ne lira pas ce message; qu'importe. Il n'est pas fait pour moi; qu'importe. La beauté de ce que je ressens pour cet homme est ma récompense.

Chers amis,

C'est avec beaucoup de tristesse et de joie mélangées que je vous fais ici mes adieux. En effet, suite à un développement imprévu je dois répondre à un appel civique et endosser une responsabilité qui ne me laissera point de temps pour quelque activité personnelle.

Je vous remercie tous pour votre soutien ces dernières années. Vous m'avez apporté plus encore que je n'aurais espéré. Je ne l'oublierai jamais: je ne vous oublierai jamais.

Vous trouverez les détails de cet événement sur cette page.

Adieu donc,
Messire Loup

Je l'ai donc eu mon Noël blanc!

Blanc néon, blanc des draps, des halogènes qui planent au-dessus de moi avant que la conscience ne s'évapore dans un blanc néant. Blanc des infirmières qui glissent sur un lino, blanc lui aussi. Blanc de pommes de terre trop cuites, blanc yaourt, blanc pilule, blanc pansement, blanc métal, blanc d'hôpital.

Ma première opération chirurgicale!
J'ai fait un voeu...

Bailan y Bailan
(Homenaje a Los Vivancos)

Bailan y bailan
y al suelo taladran,
y al cielo alcanzan
con espadas de ámbar
en la mirada.

Cuerpos de marmol vivo,
bailan y bailan.
Fulgor, sudor, latidos
del inmenso corazón
rítmico. Mundo.

Chicos y chicas ambos
disparan al aire
coronas, brazaletes
de fragantes suspiros,
gritos cristalinos.

Bailan y bailan.

"Life is an ocean of suffering" - The Buddha



I don't wanna swim any more...

the things we hear
the ones we don't
the things we say
and those we can't
the things we confess
the many we won't
between them all
i'm losing myself